Si no estamos muertos,
Si logro regurgitar esta sed de nada,
Si no me quedo preñado de otra noche fatua,
Si el destino me eyacula en las manos
Y no en los tuétanos,
Si esta insaciabilidad se apoltrona
Y los nietos de Buñuel
Dejan de ser una menstruación eterna
Y fecundan ese nimbo chorreante
Que llevo colgado del flequillo,
Vivamus, mea Lesbia, atque amemus.
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